О чём люди думают в общественном транспорте?

Мы едем в пригородном автобусе, сын устал, он мяукает и думает, что он - кошка. Я глажу его по голове и вспоминаю, как мы с мамой ездили на троллейбусе в садик, мне было столько же лет, сколько сейчас моему сыну, светило солнце, а у меня в голове играла музыка... Хорошо садиться в автобус на конечной остановке и дремать, глядя в окно, прятать в сумку "счастливый" билет в надежде, что не придется ждать долго нужную маршрутку. Хорошо возвращаться вечером, когда уже зажглись фонари. Можно не стесняясь глядеть в окна домов и представлять, как там живут люди. На неудобном повороте автобус всегда ехал медленнее, а по вечерам в угловой комнате трёхэтажного дома горела зелёная лампа. Кто-то читал там вечерами, писал письма любимой девушке... Или лампу оставляли включённой чтобы маленький мальчик не боялся темноты? Мне всегда хотелось заглянуть в ту комнату. А потом лампы уже не было, кто-то выкупил квартиру и там построили магазинчик. Зимой пригородный автобус - это счастье, в которое ныряешь с головой, и первые минуты нет ничего кроме этого. Звонок домой, что я еду, одной рукой отсчитать сдачу. Окна замёрзли, все пытаются встать поудобнее, "да пройдите же вперёд, ещё человека впустить". И уже согревшись стою и прикидываю, когда может выйти тот, кто сидит передо мной. Или вижу разодетую бабушку с пёстрой сумкой. На сумке болтается несколько брелоков, в ушах у бабушки необыкновенно большие серьги, шапка похожа на осеннюю клумбу. "Будь я посмелее, была бы очень на неё похожа". Но вот кондуктор выкрикивает название остановки и бабушка выходит. Вместе с ещё парой-тройкой человек пытаюсь рассмотреть хоть что-то за замёрзшими окнами. "Не пропустить, не пропустить, какая остановка". Но вот наконец-то огни заправки, значит пора выходить. И в этот момент, выходя из тёплого автобуса, я очень жалею, что я - не кошка, которую несли бы в куртке за пазухой до самого дома.